Любовь...

ИРИНА СНЕГОВА

 

У нас говорят, что мол, любит,

                                   и очень,

Мол, балует, холит, ревнует, лелеет....

А, помню, старуха соседка короче,

Как встарь в деревнях говорила:

                                    жалеет.

И часто, платок затянувши потуже

И вечером в кухне

                    усевшись погреться,

Она вспоминала сапожника-мужа,

Как век он не мог на неё насмотреться.

- Поедет он смолоду, помнится,

                                     в  город,

Глядишь - уж летит,

                         да с каким полушалком!

А спросишь, чего, мол,

                         управился скоро?

Не скажет... Но знаю:

                          меня ему жалко...

Зимой мой хозяин тачает, бывало,

А я уже лягу, Я спать мастерица.

Он встанет, поправит на мне одеяло,

Да так, что не скрипнет

                          под ним половица.

И сядет к огню в уголке своем тесном,

Не стукнет колодка,

                           не звякнет гвоздочек....

Дай бог ему отдыха

                          в царстве небесном! -

И тихо вздыхала: - Жалел меня очень.

В ту пору всё это смешным

                          мне казалось,

Казалось, любовь чем сильнее,

                          тем злее,

Трагедии, бури.... Какая там жалость!

 

Но юность ушла.

                         Что нам ссориться с нею?

Недавно, больная бессонницей зябкой,

Я встретила взгляд твой -    

                          тревога в нем стыла.

И вспомнилась вдруг  мне

                          та старая бабка -

Как верно она про любовь говорила!!